Les fantasmes de Lucie (29)

Dessin d'Achille Deveria

Minuit et demi ! Qui pouvait bien appeler à une heure pareille ?

– Lucie ? C’est Cordelia…

– Ah, c’est toi ! Qu’est-ce qu’il se passe ? Qu’est-ce qu’il t’arrive ?

– Non, rien. C’est juste que j’arrive pas à dormir.

– Et tu me réveilles pour me dire ça ?

– Oui… Enfin, non ! Je pensais que peut-être tu pourrais continuer à me raconter l’histoire du gode que je t’ai offert, là…

– Maintenant ?

– Ça fait trois heures que je pense qu’à ça…

– On va être fraîches demain matin.

– Oh, allez, va ! S’il te plaît…

– Bon, mais vite fait, alors !

– Promis ! Vas-y, je t’écoute !

– La femme du cantonnier, tu penses bien qu’on les lui a pas laissés, ses joujoux, après ! On s’est empressé de les lui subtiliser.

– Qui ça ?

– Les gendarmes. Qui ne savaient pas trop quoi en faire. Qui ont fini par les jeter, au grenier, dans les tiroirs d’un meuble abandonné là depuis belle lurette. Ce meuble, bien des années plus tard, quand il a été décidé de restructurer complètement les locaux, a fait partie d’un lot vendu, pour une bouchée de pain, à un brocanteur. Lequel brocanteur, surchargé de travail à ce moment-là, les a stockés dans un coin en attendant d’avoir le temps de s’en occuper. Et c’est là que les a découverts, par hasard, en chinant, en ouvrant les tiroirs, la femme d’un officier de marine. Le nôtre de gode lui a aussitôt tapé dans l’œil. Ah, quelles somptueuses soirées elle pourrait passer en sa compagnie, si elle l’avait, pendant que son marin de mari courrait les mers ! Il le lui fallait. Il le lui fallait absolument. Oui, mais aller tranquillement en demander le prix au brocanteur ? C’était inconcevable. Inimaginable. Elle en mourrait de honte. Elle était sur le point de renoncer, la mort dans l’âme, quand une cliente est entrée, qui a aussitôt accaparé toute l’attention du commerçant. L’occasion était trop belle. Une véritable bénédiction ! Il ne lui a fallu qu’un instant pour entrouvrir son sac et y glisser, le cœur battant, l’objet de toutes ses convoitises.

– Oh, ça mérite, ça ! Rien que ça, ça mérite. Et comment !

Dix minutes plus tard, elle était rentrée. Le temps de prévenir sa belle-mère : « J’ai une migraine épouvantable, belle-maman, je vais m’allonger. Qu’on ne me dérange pas. Sous aucun prétexte. » et elle courait s’enfermer dans sa chambre où elle a fait fort intimement connaissance avec le produit de son larcin. Pour sa plus grande satisfaction.

– Comme je la comprends !

– Quelles nuits torrides elle a vécues en l’absence de son commandant de bord d’époux qui ne lui avait, de toute façon, jamais vraiment donné de plaisir ! Ah, c’est un domaine dans lequel il n’était guère doué, le pauvre !

– Comme la plupart des mecs.

– Ce qui ne l’empêchait pas, le cher homme, d’avoir des idées très arrêtées sur le sujet. De camper sur des positions morales extrêmement rigides. Qui, pour lui, allaient de soi. Étaient les seules possibles. Alors que sa femme puisse se faire du bien de cette façon-là, c’était, à ses yeux, quelque chose de parfaitement inconcevable. Aux yeux de sa mère à lui aussi. Le sexe était sale. Le sexe était péché. Était un mal hélas nécessaire pour la perpétuation de l’espèce.

– Quelle époque !

– Sa belle-fille, elle, ne s’embarrassait pas de toutes ces considérations oiseuses. Elle prenait son pied comme elle ne l’avait, jusque là, jamais pris. Elle s’enfermait des heures durant avec ce si gentil compagnon qu’elle sollicitait sans vergogne. Toujours prêt, toujours en forme, il l’expédiait complaisamment au septième ciel, chaque fois qu’elle l’en suppliait. Et c’était souvent. Si souvent qu’elle a fini par passer le plus clair de ses journées avec lui. Et par éveiller les soupçons de la belle-mère. Qui a laissé traîner une oreille derrière la porte. Qui s’est longuement interrogée, elle qui n’avait jamais approché du plaisir…

– C’est vrai ? Jamais ! Oh, la pauvre !

– Jamais, non. Ne fût-ce que de loin. Alors tu penses bien que les gémissements étouffés qui lui parvenaient de la chambre de sa bru, quand elle y collait l’oreille, la plongeaient dans des abîmes de perplexité. Elle a fini par s’en ouvrir au curé…

– Ils sont toujours dans les bons coups, ceux-là…

– Qui, à demi-mots, sans vraiment entrer dans les détails, lui a laissé entendre qu’il y avait là risque de damnation éternelle et qu’elle-même, en se faisant la complice passive de ces agissements, avait toutes les chances, si l’on peut dire, d’aller également rôtir en enfer. La pauvre femme était épouvantée. Que faire, mon Dieu, mais que faire ? Le saint homme avait, par bonheur, une solution toute trouvée. Il fallait remettre la pécheresse dans le droit chemin. Oui, mais comment ? En priant. Et en la fouettant d’importance. Dans un contexte comme celui-là, les verges…

– J’adore ce mot…

– Étaient d’une efficacité à toute épreuve. Elle ne se l’est pas fait répéter deux fois. Il en allait de leur salut éternel. À toutes les deux. Elle a donc regagné au plus vite son poste d’observation et, dès que les premiers gémissements se sont fait entendre, elle a surgi dans la chambre, le fouet à la main. Le spectacle qui s’est alors offert à elle était apocalyptique. Sa belle-fille était couchée sur le ventre, entièrement nue…

– Mon Dieu, quelle horreur !

– Les cuisses ouvertes, un objet cylindrique de belle taille, allant et venant précipitamment entre elles. Horrifiée, elle a abattu le fouet, à toute volée, pour mettre un terme à une activité qui, si elle n’en mesurait pas toute la portée, lui apparaissait néanmoins comme éminemment scandaleuse. Cela n’a toutefois pas eu l’effet attendu. Bien au contraire. Plus elle tapait, et plus le mouvement s’accélérait entre les cuisses…

– Oh, putain, Lucie, oh, putain !

– Et plus il s’accélérait, et plus elle tapait. Comme une forcenée. Il lui fallait avoir le dernier mot. C’était une question de principe. Et d’amour-propre. Et sa belle-fille de bondir impudiquement du derrière, de projeter sa croupe à la rencontre des lanières qui le lui striaient, qui le lui coloraient d’un rouge du plus bel effet.

– Et elle criait ! Hein, Lucie, qu’elle criait ?

– Elle ne criait pas. Elle tempêtait. Elle feulait. Elle s’époumonait. Elle rugissait. De douleur. De plaisir. De bonheur.

– Et moi aussi ! Oh, que c’est bon, Lucie ! Merci. Merci.