Les fantasmes de Lucie (36)

Je n’en reviens toujours pas. Je suis à la Cour. Enfin ! J’ai approché l’impératrice. Je lui ai été présentée. Je lui ai parlé. Oh, brièvement, mais je lui ai parlé. J’étais toute tremblante. Je me sentais toute petite. C’est, à l’évidence, une femme d’exception. Supérieure. On la dit autoritaire. Comment ne le serait-elle pas ? Elle a le destin de millions de sujets entre ses mains. C’est dans notre intérêt à tous qu’il faut qu’elle le soit.

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Je trouve peu à peu mes marques. La comtesse Potocka m’a prise en amitié. La duchesse Ivaguine me recherche. Tout se passe, pour le moment, le mieux du monde. Et je me suis trouvée, à plusieurs reprises, en présence de l’impératrice. Ce sont des moments précieux. Dont je m’efforce de profiter au maximum. Et dont je garde et cultive ensuite longtemps le souvenir.

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Il se murmure que Sa Majesté n’hésite pas à faire fustiger, voire à fustiger elle-même, les dames de la Cour, si haut placées soient-elles, qui lui ont donné quelque sujet de mécontentement. C’est, à n’en pas douter, quand elle l’applique ou qu’elle la fait appliquer, qu’elle estime cette sanction justifiée. Traitement infamant, m’a-t-on laissé entendre, d’un ton quelque peu réprobateur. Mais le seul assurément qui puisse guérir certaines dames d’une morgue et d’une arrogance dont j’ai été, à plusieurs reprises, personnellement témoin depuis mon arrivée ici.

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Voilà maintenant trois jours que la Princesse Ivanova Chelguine n’a pas fait sa réapparition à la Cour.

– C’est que…

Oustina Potocka, baisse la voix, se penche vers moi, dissimulée derrière son éventail.

– C’est que l’impératrice l’a convoquée. Et l’a fait fouetter par ses propres servantes.

– Par ses servantes !

– Oui. Elle a recours à elles quand elle estime que la fautive ne fait pas preuve de suffisamment de contrition. Ou s’efforce de se soustraire, d’une façon ou d’une autre, à la sanction qu’elle a décidé de lui infliger.

Elle se lève.

– La princesse a infiniment d’orgueil. Il lui faudra bien pourtant finir par se résoudre à faire sa réapparition à la Cour et à y affronter les regards, si elle ne veut pas indisposer un peu plus encore Sa Majesté à son égard.

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– La première femme de chambre de l’Impératrice attend Madame au salon.

– Que me veut-elle ?

Militcha, ma camériste, feint l’ignorance, mais elle est dans un état d’excitation qu’elle a toutes les peines du monde à dissimuler.

L’envoyée de l’Impératrice s’incline. Me délivre son message.

– Sa Majesté exige que Madame la Duchesse se présente chez elle, ce soir, à vingt heures précises, munie d’un faisceau de verges.

Et elle repart.

Un vertige me saisit. La tête me tourne.

Qu’ai-je fait ? Mais qu’ai-je fait ? Qu’a-t-elle donc à me reprocher ?Je n’en ai pas la moindre idée.

Militcha se précipite, m’avance un siège.

– Madame la Duchesse ne se sent pas bien ? Elle est toute pâle.

– Laisse-moi seule, Militcha ! Laisse-moi seule.

Je m’étends sur mon lit, ravagée. J’ai mécontenté l’Impératrice. J’ignore quand, comment et pourquoi, mais je l’ai mécontentée.

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La première femme de chambre me fait entrer. L’Impératrice lit. Elle ne lève pas la tête. Une servante avance un prie-dieu, m’invite à m’y agenouiller.

J’attends. Elles attendent. On attend.

Elle repose son livre, quitte son siège, s’avance vers moi.

– Les regards que vous jetez en permanence sur ma personne, lorsque vous vous trouvez publiquement en ma présence, m’indisposent, comtesse.

– J’en suis absolument désolée, Votre Majesté.

Elle me soulève le menton du bout du doigt.

– Vous méritez d’être punie.

– J’en conviens, Votre Majesté.

– Vingt coups de verges. Que je vais vous administrer moi-même.

Elle fait un signe. Deux servantes s’approchent. Me présentent le faisceau de verges à baiser.
J'obéis.

– Dévêtez-la !

Elles obéissent. Elles me dénudent. Complètement.

Et un premier coup tombe. Appliqué avec force. À pleines fesses. Je pousse un gémissement.

L’une des servantes compte.

– Deux ! Trois !

Sa Majesté cingle. À tout-va. Le dos. Les fesses. Les cuisses. Je crie. Je pleure. Je hurle. Je sanglote.

– Vingt !

Elle soulève une tenture devant moi, disparaît.

Les servantes m’aident à me rhabiller.

Et, les yeux fixés sur le tableau, sur son visage, je laisse exploser mon plaisir.