Les fessées de Blanche (13)

Il ne vient plus. Jamais. Quatre jours qu’il n’est pas venu. Qu’elle est sans nouvelles. Quatre jours que l’angoisse la ronge. La dévore. Qu’il lui faut néanmoins faire bonne figure devant Pierre. Lui donner le change.

Elle passe ses nuits à pleurer. Et à se demander. Ce qu’il fait. Ce qu’il pense. Et pourquoi il ne vient plus ? Pourquoi ? Mais elle le sait pourquoi. Inutile de se bercer d’illusions. C’est une autre. C’est l’autre. Il ne viendra plus. Plus jamais.

Le seul avec lequel elle puisse parler un peu de lui, c’est Sylvain.

– Croyez-vous qu’il ait pu lui arriver quelque chose ?

Il fronce les sourcils, réprobateur, mais se fait malgré tout rassurant.

– S’il lui était survenu quelque accident ou s’il était tombé sérieusement malade, nous l’aurions su. D’une façon ou d’une autre, nous l’aurions forcément su.

Elle insiste.

– Mais alors, Sylvain ? Mais alors ?

Il hausse les épaules.

– Il reviendra, vous verrez. Il finira par revenir. Parce qu’il y a très certainement une explication toute simple qui, pour le moment, ne vient pas à l’esprit de Mademoiselle.

– Et si ?

– Si, Mademoiselle ?

– S’il en avait rencontré une autre ?

Il ne répond pas. Pas tout de suite. Il chevauche silencieusement à ses côtés. Il regarde droit devant lui. Longtemps. Et puis…

– Vous lui avez dit ? Que c’était moi qui vous fouettais ? Vous lui avez dit ?

Elle rougit. Elle se trouble.

– Oh, non ! Non.

– Que c’était monsieur Pierre alors ?

– Non plus, non.

– Qui alors ?

– Mais personne.

– Alors je crois que Madame fait fausse route. Qu’elle prend les choses à l’envers.

– Que voulez-vous dire ?

– Il n’a personne, mais il a le soupçon, par contre, que Madame, elle, a quelqu’un d’autre. Qui la fouette.

Mais bien sûr ! Comment n’y-a-t-elle pas pensé ? Mais bien sûr ! Quelle sotte elle fait ! Deux fois il lui a posé la question. Deux fois il lui a demandé. Elle n’a pas répondu. Elle a éludé. Alors il s’est imaginé…

– Je vais lui écrire, Sylvain. Je vais lui expliquer. Vous porterez la lettre.

Il s’incline.

– Si je puis me permettre… Madame ne va pourtant pas lui avouer que je la châtie parce qu’elle ne parvient pas à le quitter ?

Non. Évidemment, non.

– Quel motif, dès lors, invoquera-t-elle donc ?

Mais que…

Elle ne sait pas. Elle verra. Elle improvisera. Elle lui expliquera que c’est pour lui. Par amour pour lui. Il comprendra.

Ils font demi-tour. Ils chevauchent en silence.

Elle est déjà dans sa lettre. Dont elle cherche les mots. Dont elle polit amoureusement les phrases. Qu’elle a hâte d’aller jeter sur le papier.

Elle tend les rênes à Sylvain. Les retient un moment.

– Et s’il ne me croit pas ?

– Alors il faudra lui en administrer la preuve. De toute façon Madame mérite. Amplement. Plus que jamais. Parce que ce n’est plus seulement qu’elle ne parvient pas à le quitter, c’est que, maintenant, elle lui court après.