Cinq à sept

Dessin de Georges Topfer

– Qu’avons-nous fait, Léon ? Mais qu’avons-nous fait ?

– L’amour, très chère…

– Mon Dieu, mais c’est horrible.

– Ah, vous trouvez ?

– Non… Enfin, si ! Oui.

– Cela semblait pourtant, il y a quelques instants, vous paraître fort plaisant. C’est même vous qui, à deux reprises, êtes remontée à l’assaut.

– J’ai honte…

– Et de quoi donc, chère amie, je vous prie ?

– Je suis mariée.

– Qu’à cela ne tienne ! Moi aussi.

– Ce n’est pas la même chose.

– Vraiment ?

– Vraiment. Votre femme ne vous satisfait pas.

– Ah, parce que votre mari, lui, par contre…

– Est mon mari. Et je lui avais juré fidélité. S’il apprenait…

– Il n’apprendra pas.

– Oui, mais moi, je sais. Comment voulez-vous que je puisse désormais…

– Quoi donc ?

– Non, il faut que je rachète ma faute. D’une façon ou d’une autre, il faut que je la rachète.

– Je puis m’en charger.

– Comment cela ?

– En vous infligeant la sanction que vous estimez avoir méritée.

– Que faites-vous ?

– Vous le voyez, très chère. Je détache ma ceinture.

– Pour ? Vous n’allez tout de même pas me…

– Fouetter ? N’est-ce pas la punition la plus appropriée pour vous laver de la faute que vous avez commise ?

– Sans doute, mais…

– Mais ?

– Non, rien. Faites, Léon, faites ! Punissez-moi !

* *

*

– Là, ma chère… Voilà. Vous sentez-vous quelque peu rassérénée ?

– Oh, oui, mon ami, oui. Vous m’avez soulagée d’un grand poids. Je me sentais si coupable…

– Vous avez été fort courageuse. Parce que j’ai fait preuve, à votre égard, d’une grande sévérité.

– Il le fallait. Ma faute était d’une telle gravité…

– Vous vous rhabillez ?

– Oui. Je dois rentrer.

– Quand nous reverrons-nous ?

– Nous ne nous reverrons plus, Léon.

– Vous savez bien que si…

– Laissez-moi croire le contraire. Au moins quelque temps.