Rêverie

Franciszek Zmurko In delightful dream

Il est là, derrière elle. Au-dessus d’elle. Tout près.

Et il y a sa voix. Grave. Posée. Chaude. Envoûtante.

– Vous pouvez vous occuper de ce dossier, Mélanie ?

Sa voix qui la saisit aux épaules. Qui lui ruisselle le long de l’échine. Qui va se perdre au creux de ses reins.

– Mais certainement, monsieur.

Il y a ses mains, qui déposent les documents devant elle. Ses mains à la peau tannée par le soleil. Aux longs doigts effilés. Ses doigts…

Et aussi son parfum, âcre, entêtant, qu’elle aspire à pleines narines et dont l’air, autour d’elle, reste longtemps imprégné.

Il va. Il vient. Il donne ses ordres. Il lui en donne à elle. Il en donne à Jasmine. À Clotilde. À Émilie. À elles toutes. Des ordres qui sont tout aussitôt exécutés. Avec empressement. Des ordres qu’il ne viendrait à l’idée de personne de discuter. Il décide. Il choisit. Il impose. C’est rassurant. C’est apaisant.

De temps à autre, elle lève la tête. Le suit des yeux. Et les baisse aussitôt qu’elle rencontre les siens.

* *

*

Elle est seule. Dans sa chambre.

Elle est seule mais, malgré tout, il est là. Avec elle.

– Qu’est-ce que c’est que ce torchon que vous m’avez pondu, Mélanie ?

– Je…

– Vous, quoi ? Vous vous fichez carrément du monde, oui !

– Mais non, mais…

– Vous n’êtes pas à ce que vous faites. Vous avez constamment la tête ailleurs. Alors évidemment…

Elle ne répond pas.

– Regardez-moi quand je vous parle.

Elle relève la tête.

– Et reconnaissez que votre travail, depuis un bon moment déjà, laisse énormément à désirer.

– Je suis désolée.

Il hausse les épaules.

– Vous êtes désolée… Vous êtes désolée… Et vous vous imaginez vraiment que je vais me contenter d’une excuse comme celle-là ?

Il pose ses mains sur ses épaules. Les y laisse.

– Non, Mélanie, non ! Vous en prenez beaucoup trop à votre aise ces derniers temps. Des sanctions s’imposent à l’évidence. Dans l’intérêt de l’entreprise, mais, également, dans votre intérêt à vous. Non ? Vous ne croyez pas ?

Elle plante brièvement ses yeux dans les siens.

– Si !

Dans un souffle.

– Ah, vous voyez ! Et, dans votre cas, une bonne fessée déculottée serait, à n’en pas douter, le châtiment le plus approprié. Non ?

Elle frémit. Il l’a dit. Il a dit le mot. Son souffle s’accélère. Ses mains se font moites.

– Eh bien ? Répondez !

– Je ne sais pas.

– Bien sûr que si ! Évidemment que vous savez ! Et je veux l’entendre. De votre bouche.

Elle se trouble. Elle balbutie.

– J’ai mérité.

Ses mains descendent s’installer sur ses hanches. Se les approprient. Elle frissonne.

– Tu as mérité quoi ?

Il la tutoie. Il l’a tutoyée. Elle chancelle.

– Une fessée.

– Une fessée comment ?

– Cul nu.

– Cul nu, oui.

Et il se glisse sous l’élastique de la culotte. Il la descend. Lentement. Si lentement. Ses doigts se précipitent à la rencontre des siens. Les rejoignent. S’enlacent à eux.

– Oh, c’est bon… C’est si bon !

C’est trop. Elle ne peut pas attendre. Elle ne peut plus. Tout chavire. Ça la traverse. Ça la transperce. Ça la transporte. Un plaisir comme jamais.

(à suivre)