Colocation (2)

Albert Aublet. Le sommeil (vers 1890) 

Elle avait finalement haussé les épaules.

– Que ça te fasse de l’effet de me voir le derrière tout rouge, c’est quelque chose que je peux comprendre. Et il y a, de toute façon, vraiment pas de quoi en faire une maladie.

Elle n’en avait pas fait une maladie. Et on n’avait strictement rien changé à nos habitudes. On avait continué à vivre, vingt-quatre heures sur vingt-quatre, dans le plus simple appareil.

Pendant près de quinze jours, elle avait arboré un postérieur écarlate. Rutilant. Qui reprenait des couleurs quasi quotidiennement. Et dont la vision continuait à me bouleverser. Avec toujours la même intensité. Même si je parvenais désormais à en contrôler plus ou moins les manifestations extérieures. Plus ou moins. Parce que j’étais, de temps à autre, inopinément sujet à de vigoureuses érections auxquelles elle ne semblait pas prêter particulièrement attention. Tout au plus lui extorquaient-elles parfois un léger sourire.

Elle était sur son petit nuage.

– C’est par là que je le tiens ! Par la fessée. C’est vraiment par là…

Et ne mettait quasiment plus les pieds à la fac.

– Ben oui, il y a que la journée que je peux le voir. Le reste du temps, il est avec sa bonne femme.

En mars, ça s’est un peu tassé. Elle en recevait encore, oui, mais plus rarement.

– Il y a moins de gôut, tu crois ?

– Comment veux-tu que je sache ? Je le connais pas, moi, ce type. Je l’ai seulement jamais vu.

– Oui, c’est vrai, je suis idiote. Peut-être qu’il s’en lasse à force de m’en donner. Ou bien alors il s’en est trouvé une autre avec qui ça lui plaît mieux.

Elle haussait les épaules.

– De toute façon, il la quittera jamais sa Monique. Alors ou bien j’en prends mon parti ou bien je me désenglue de là-dedans.

En avril elle n’en a pas reçu. Pas du tout.

– C’est que tu le vois plus, hein, c’est ça ?

– T’as tout compris

– Il t’a larguée ?

– Pas vraiment, non. Soi-disant qu’il veut prendre un peu de recul. Mais ça, c’est le sas de décompression avant la rupture. Pas la peine que je me fasse d’illusions.

Mais, contre toute attente, début mai ses fesses sont redevenues d’un rouge flamboyant.

– Elles me manquaient, ces fessées. Plus que lui, même, dans un sens. Qu’est-ce qu’elles pouvaient me manquer !

– Et à moi, donc !

On s’est regardés. Et on a éclaté de rire.

Elle a jeté ses clefs sur la table, son sac sur le canapé.

– Oui, ben, en fait, comme prévu, c’était le mieux avant la fin.

– Comment ça ?

– Il part s’installer au Chili. Définitivement. Avec sa femme. Et tu peux pas savoir quel soulagement c’est pour moi, finalement, dans un sens. Parce que danser sans arrêt d’un pied sur l’autre, toujours se demander, jamais savoir, se sentir sans arrêt ballottée, c’est d’un épuisant à force.

Elle avait raté ses examens.

– En plus ! Mais ça, c’était couru.

Des sanglots hoquetés m’ont brusquement réveillé. On était en juin. Un juin torride. Étouffant. Pour avoir un peu d’air, on laissait, la nuit, ouvertes les fenêtres et les portes des chambres. Je me suis levé. Approché. Elle était nue sur son lit. Elle me tournait le dos. Je lui ai posé une main sur l’épaule.

– Ça va pas ?

Ses sanglots ont redoublé.

– Il te manque ?

– C’est pas ça, non. C’est pas lui.

– C’est quoi alors ?

Elle a murmuré.

– Donne-m’en une ! Une fessée. Donne-m’en une…

Et elle s’est tournée sur le ventre.

J’ai levé la main. Je l’ai abattue.